Прости...
Я не знаю во сколько сегодня вернусь
Прости,
Понимаешь, бывает находит такая грусть....
Он скользил по каким-то улочкам, по станциям метро, по широким бульваром... Он совсем ничего не понимал. Он знал, что она есть и просто бежал к ней.
Пьяный, пропахший дымом и болью, Трезвый, с запахом утра и свежей грустью, он все равно брел в ее сторону. Терялся в лицах, уставал от толпы, но упрямо брел.
Он хотел только посмотреть на нее. Только заглянуть в эти глаза. Один раз. Но на вечность...
Пальцы скользили по коже, опускаясь все ниже и ниже. Они каждой клеткой чувствовали эту странную вибрация внутри. Холодно, жарко, жарко, жарко, холодно... Окунались в это чувство беззащитности и счастья, защищенности и печали, но оставались живы. Грели друг друга губами, помнили ладонями, чувствовали глазами...
Он остался таким же... Пьяным, пропахшим дымом и печалью...
Почему печалью? Потому что не знал ее раньше...
Прости...