Ночь была такой же как всегда: тягучей, обволакивающей и почему-то безумно пошлой.
Не хотелось ни курить, ни пить. Не хотелось даже дышать.
И надежда на утро скопилась в горле острым комком боли - ни туда, ни сюда.
Каледоскоп мыслей и запланнированных дел, острое чувство безнадежности, одиночества и глупой обособленности.
Мелькнувшая в мозгу надежда и способность взять себя вруки потухла в искореженной губами ухмылке.
Как же глупо: встать сил нет, опуститься тоже, гордость, злость и беспомощность и... тупая до безумия боль в шее и голове.
Она сводила челюсти и спину, орала на ухо, что не уйдет никогда. Давила, рушила мозг, парализововала тело и мысли.
И с той же полноправной свободой заявляла ему, что он жив, что пока можно хоть что-то сделать.
Ну хоть что-то...
Умыться, закурить и уставиться в редеющую темноту, ища хоть какой-то гармонии.
Вспомнить, что ты сильный, ты еще кому-то нужен и хоть как-то можешь помочь.
А потом обозвать самого себя пиздаболом и рассмеяться, расплакаться, сойти сума, сорвать с места, закружиться в миражах, забывая про сосущую боль и бежать, бежать, бежать...
Творить, ошибаться, вскакивать, находить, дружить, любить, смеяться..
И быть тем самым воином, мужиком и просто человеком.
А потом вскинуть затекшую от боли голову и посмотреть на себя со стороны.
Он это я?.. Я это он?..
Нет, малыш, ты еще беспомощнее, даже, чем твой надломленный герой..
Собирайся домой, смена заканчивается....